destionegiorno
Sono un ex insegnante di scuola media (di francese) , e vivo nella cittadina in cui sono nato (a quindici chilometri a nord-est di Napoli) . Da giovane scrissi un centinaio di poesie (quasi tutte adesso da buttare) in versi liberi (e qualcuna anche quasi ermetica) , ma poi, dopo un letargo poetico ... (continua)
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Antonio Terracciano
Le sue 19 poesie in Morte
Delle persone esistono, che quando
muoiono sono piante da un immenso
e variegato numero di gente:
è gente addolorata per l’ingente
perdita che subiscono e che denso
e profondo dolor stanno provando.
Quando io morirò, neppure un cane
si sentirà
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E finalmente ci sarà una festa
per chi venire al mondo non voleva;
non può capire questo chi qui resta
augurandosi vita assai longeva:
indosserà costui maschera mesta,
pensando al morto di un’età coeva,
e poi allontanerà dalla sua testa
qualunque
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Io nulla prima di venire al mondo
ero, son certo, e al nulla tornerò;
è inutile girare troppo in tondo:
è una questione chiara, e poi non so
penetrare di essa più nel fondo,
perché speranze, sogni, io non ho,
né mi va di passar, da vagabondo,
per
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Anche con gli occhi di chi non c’è più
guardiamo il mondo, come sta cambiando,
e riferiamo a chi è ormai laggiù
qualcosa che si sta modificando:
piccoli mutamenti, per lo più,
incontrati per caso, passeggiando,
che avrebbero trovato, su per
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Non era sulla terra il loro posto,
ma solamente dentro un paradiso
dalle cose impeccabili composto,
con tutti quanti gli altri condiviso.
E vanamente avevano riposto
fiducia in qualche rapido, improvviso
cambiamento che avesse
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Non è facile scrivere dei versi
per le persone a noi molto vicine,
per chi ci rassomiglia così tanto,
per chi ha costituito il nostro stampo.
E’ un po’ come guardar dentro noi stessi
attraverso una lente più antiquata,
di sesso differente, che
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Quando muore un artista, non la tomba
gli servirà per esser ricordato:
la voce rimarrà, sua, che rimbomba
nelle opere d’arte che ha creato.
Si disperdano pure sopra l’onda
le ceneri del corpo ormai bruciato:
resterà la sua fama, assai
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C’è un sonno senza sogni che ci aspetta
al varco di quell’ultima, ria porta,
che nella morte immette dalla vita,
che al lontano passato ci conduce:
al passato di quando quella luce
qualche volta accecante, ma finita,
era ancora al di là dell’altra
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In un paese molto defilato
i miei vorrei passare ultimi giorni,
da parenti ed amici ormai scordato,
senza sperare che salute torni.
E dalla muta terra accarezzato
esser mi piacerebbe, e poi vedermi
da quell’antica madre ben cullato,
come cullati
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Effimeri piaceri... La natura
dell’esser provvisorio che noi siamo
rifugge dalla subdola tortura
di ciò che sulla Terra noi facciamo.
La nostra dimensione forse è il Niente,
che noi in certi momenti pregustiamo,
quando lontano quella nostra
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Andartene in punta di piedi,
andare e non fare rumore,
disfarti di ciò che possiedi,
ma senza provare dolore;
al nulla che eri tornare,
lasciando quel peso cadere,
quel peso che lacrime amare
causò nella vita crudele;
e mete per sempre
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Ci sono tanti bus alla fermata,
da cui scendono vari passeggeri:
per essi è giunta l’ora destinata
al certo appuntamento con Godot.
Ognuno ha il suo Godot, l’inaspettata
visita che cancella i suoi pensieri
(a volte arriva come
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Non fosse il restare del corpo,
sarebbe soave partire,
sottrarsi a presenza del morbo
che è vita nel suo divenire:
lasciare agli amici, ai parenti,
l’innocua, innocente illusione
di nostra vacanza in ambienti
di sole, di rose, di viole.
Ma il
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C’è scritto un po’ di tutto in manifesti
che tappezzano i muri delle vie:
partite di pallone, prezzi onesti,
politici comizi, pizzerie.
L’occhio si posa lì distrattamente,
ha altro cui pensare la tua testa,
e la lettura è rapidamente
dimenticata:
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Non esistono più
tutti i tuoi cari morti;
se non li vedi più,
lo stesso sono morti.
Chi poi frequenti ancora,
è morto pure lui:
conosci la dimora,
non i pensieri suoi.
E quello che tu eri
sempre morto lo vedi,
di quello che facevi
un ricordo
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